Сергей СМИРНОВ |
БАЛТИЙСКИЕ СТРОФЫ
ВОРОН
1
Что ни ночь – бесшумным вором, как, откуда – не пойму, прилетает черный ворон к изголовью моему. Он садится в изголовье ближе, ближе всякий раз, и горит почти любовью влажный ониксовый глаз.
Он сидит себе на страже, примеряется к лицу. Клюв его мохнат и страшен, а на лапах – по кольцу. Кольца старые, литые, из цыганских, воровских, завитые, золотые, в тайных знаках колдовских.
Из старинного преданья, из загробного рыданья, из былины вековой, из приметы роковой, из забытого поверья прилетает он и перья кротко чистит надо мной, не печалуясь нимало, что отложены пиры – ждет условного сигнала иль условленной поры...
2
Я по мертвой реке, по просевшему льду, задыхаясь от ветра, устало бреду. В серой мгле надо мной черный ворон летит. Он кричит и кружит, он за мною следит. Ноет сердце-вещун, обмирает в груди. Вижу церковь вдали, да, видать, не дойти... Хрустнул лед под ногой. Так и есть – полынья. Дождалась-таки встречи, погибель моя! Я хватаюсь за край ноздреватого льда – он крошится под пальцами, словно слюда, и течение, сердце мое леденя, равнодушно под кромку толкает меня. Я кричу по-звериному. Слаб человек! Словно черный лоскут, ворон падает в снег. Там, внизу, на стремнине, еще полынья. Там проклятая птица и встретит меня. Там глаза мои станут добычей его – этот лакомка больше не ест ничего.
...Он докончит свой труд и взлетит не спеша. Следом взмоет моя разбитная душа, и две черные птицы – крыло ко крылу – перекликнувшись, канут в туманную мглу.
* * *
Смертно-бледные, вялые, хрупкие, покупаю цветочные трупики. Без зазрения совести лупит продавец по пятерке за трупик.
Я и вдвое бы дал за покойничков, да еще поклонился б покорнейше – ведь никто откровенней и гаже ей всю правду о нас не расскажет.
Протяну их – и выйду из комнаты. И глаза ее, синие омуты, злой прищур замутит и состарит – притворяться-то незачем станет...
Так что, дай мне, любезный, наверное, три головушки усекновенные! Нет – четыре! Числом и обличьем соблюдем похоронный обычай...
* * *
Ты хочешь знать итог – он будет прост: тебя палач поднимет на помост. Ребро крюком он отворит, как дверцу, и черным пальцем остановит сердце.
Придет черед и к моему плечу призывно прикоснуться палачу. Он разорвет мне ворот на рубахе, чтоб шея лучше прилегала к плахе.
Потом настанет время палача, и он повиснет, ножками суча, и жертвам и хозяевам немилый, в петле, что сам подвесил и намылил.
Мы душу его встретим возле Врат и тихо скажем: «С возвращеньем, брат»
__________________________________________
Сергей Смирнов – поэт, лауреат ряда фестивалей русской поэзии и русской авторской песни Литвы. Публиковался в журналах «Вильнюс», «Литера», «Настоящее время» и других изданиях. Родился и живет в Вильнюсе. |