И ПРОПЛЫВАЕТ В НЕБЕ КАРАВЕЛЛА

Широкий выбор – авто, мотто, вело,

Верблюд, ишак и прочая скотина…

Но мне с пеленок снится каравелла

И будоражит душу бригантина.

Я на прибой гляжу осоловело:

Плывет бревно, на нем клочками тина.

Прищурил глаз: так это ж каравелла!

Зажмурил оба: или бригантина?

Жаль, сказка – ложь: Мальвина овдовела

И продала наследство Буратино.

Досталась Карабасу каравелла,

Досталась Дуремару бригантина.

Опять Ассоль белугой заревела:

На море шрамом дамба и плотина.

Не подплывает к пирсу каравелла

И не бросает якорь бригантина.

В Багдаде зной, но вдруг заиндевела

От перестрелок лампа Аладдина.

Торпедой вдрызг разбита каравелла,

На мине подорвалась бригантина.

Но мне не мины снятся, не торпеды,

Не ишаки и не велосипеды…

А наяву заря зарозовела

И проплывает в небе каравелла.

Не место красит человека

Был ли человеком древний грек?

А его жена или невеста?

Вот маляр – он точно человек

Потому, что часто красит место.

Кто такой таинственный ацтек?

Может, он свалился к нам с Сатурна?

Вот, художник – точно человек

Потому, что красит и не дурно.

Не растут ресницы из-под век.

Шрам на лбу в бою неравном нажит,

Но гример – он тоже человек.

Он и нарисует, и замажет.

Жарит повар вкусный чебурек

На кипучей смеси разных масел.

Этот повар – тоже человек:

Он тарелку кетчупом покрасил.

Нарисует мальчик красный снег,

Нарисует солнце голубое.

Этот мальчик – тоже человек.

Мальчик красит двери и обои.

А поэт закрылся в свой отсек,

Навострил глаза и нос, и уши.

И поэт, наверно, человек.

Говорят, он красит наши души.

* * *

Не шахматист, увы, не водолаз ты,

А прожигатель вечного огня.

Жак-Ив Кусто надежно склеил ласты

И двинул Фишер к пропасти коня.

Этьен с Мари не знали тягот быта.

Умяв жульен, работали с утра:

Она лепила голову Петра,

А он, слепив, откидывал копыта.

Прекрасен был Малевича квадрат –

Закрашен ровно, гладко, аккуратно.

Но как-то раз хватил его Кондрат,

Помял в руке и положил обратно.

Ты написал: «Видал я всех в гробу».

Сложил листок. Он хрустнул, словно хрящик.

– Листок, давай с тобой сыграем в ящик

И никому показывать не бу…

* * *

Весна. Чернеет на обочинах

То, что когда-то было снегом.

Нет от предчувствий озабоченных

Заслонки с тайным оберегом.

Какая гнусная нелепица:

На полдороги бросить вожжи.

Опять улыбочка не лепится –

Не пластилиновая все же.

Я наплету словечек ласковых,

Отрады уху не сулящих.

Румяных Галкиных и Басковых

Вам нарисует телеящик.

Звезда – далекая пророчица,

Вам нагадает так да эдак.

И я могу, но так не хочется

Желать удачи напоследок.

_______________________________________________

Борис Чечельницкий – поэт, автор поэтических сборников «Судьбе на перекур» и «Кубометр лирической пряжи», член Союза писателей Санкт-Петербурга.