ЗАПОЗДАЛАЯ ВЕСНА

Стихи

Краснотал

В небе тянутся тучи устало,

из тумана встают миражи,

и пылает костер краснотала

у разбитой весенней межи –

подойду и согрею ладони.

Не беда, что опять на мели,

что мои быстрокрылые кони

в белоснежных полях полегли.

Есть у жизни и сила, и удаль,

пусть потерям не видно конца.

Ожидание близкого чуда

веселит и тревожит сердца.

Позабыли нас люди и боги,

но для тех, кто промок и устал,

у разбитой весенней дороги

все горит и горит краснотал.

Волчица

Этой стаей волков верховодит волчица:

не страшны ей, матерой, ни нож, ни ружье.

Ей бы только скрывать свою суть научиться,

да потуже утягивать брюхо свое.

Трудно матерью быть в этом мире жестоком.

Надо волчий закон исполнять до конца.

Как береза, она наливается соком,

и в походке ее проступает ленца.

И далекий лесок, точно облако, тает,

и кружится земля, и тропы не видать –

но нельзя ей, нельзя эту бедную стаю

стариков и калек на погибель отдать.

А бураны черны, а морозы жестоки,

и все ближе собак сокрушительный вой.

И просрочены все невозвратные сроки,

чтобы выбрать момент и уйти на покой.

В безопасной норе не спеша разродиться,

услыхать над собой шум весенних берез –

И не спит по ночам, и решает волчица

свой звериный, лесной, окаянный вопрос.

Соловей

Потакая своей ненаглядной,

погибая от первой любви,

пел соловушка в роще нарядной,

и молчали вокруг соловьи.

Он семнадцать колен своих, бедный,

точно тонкую вязь выводил,

а любимая в роще соседней

у другого спала на груди.

Но, не веря в кощунство такое,

доверяя лишь песне своей,

ни минуты не зная покоя,

до рассвета гремел соловей.

И внимали ему удивленно

пешеходы, дома, корабли.

Только грусть в этом мире бессонно

сторожит эту радость земли.

Только горе поет, а иное

песнопение – жадная ложь.

Так и ты, мое сердце больное,

задыхаясь от горя, поешь.

Запоздалая весна

Опять эти дали грустны и убоги,

куда ни посмотришь, все холод и тлен.

Наверно, тепло задержалось в дороге.

И что-то не видно пока перемен.

Никак из-под снега не вырвутся травы.

Застряли машины на узком мосту,

а кони храпят у речной переправы

и чувствуют гибель свою за версту.

Все выйти куда-то, все вырваться хочет.

Зовут и маячат огни вдалеке,

но гиблый туман поднимается к ночи,

и все исчезает в его молоке,

А роща вздохнет, как соседка больная,

ей в мире не долго осталось тужить.

Такая вокруг безысходность земная,

что хочется плакать… И хочется жить!

_______________________________________________

Иван Стремяков – поэт, автор книг «Утренний паром», «Другой земли нет», «Два берега» и других, член Союза писателей России.