Лев МОЧАЛОВ |
Я ЦЕНУ ЗНАЛ СЕБЕ – СЛУЖА СТИХУ
* * *
Я цену знал себе – служа стиху. Да-да, назойливому пустяку (из-за которого не ел, не спал и что-то мимо чашки просыпал) – единственному словосочетанью, которому цены не сосчитаю…
Казни меня – что прегрешал стихом, но не карай еще одним грехом: не отдавай постыдному унынью! Прости мою смиренную гордыню самопознанья и самораскрытья, посягновенья, забытья, наитья…
* * *
Словно вдруг полуночно-дерзко – сквозь распах дверного проема – свет ударит в сонное детство, в тишину ненужного дома; приоткроется взрослая тайна вместо сиюминутных истин, что свобода моя – тотальна: наконец-то я независим! И других не надобно родин – я свободен, свободен, свободен! От безденежья, от болезни, от постельного режима, от всего, что неразрешимо…
Я, как бабочка в звездной бездне, пью, вкушаю напиток неба… От обиды свободен, от гнева, Мойдодыра, Чубайсогайдара, перегара земного шара… Не свободен только от дара, что передала мне мама, (что улыбчиво и упрямо выжигал мои потроха) – от невыдохнутого стиха!
* * *
Если заполночь в темноту выхожу один на дорогу, озирая высоту, – может, чем-то надобен Богу?
Наполняет меня небосвод тишиной своей нерушимой, оглушает созвездий кроссворд очевидностью неразрешимой.
В немоте их – надежды накал, потаенное напоминанье, потому как начало начал зреет в муке непониманья…
Дегустируй звездный нектар – переливчатое мерцанье, приносящее высший дар обладания – созерцанье!
Нет, не зря, озадачен опять, я опять дошколенок, мальчонка, и могу еще что-то понять, и еще помышляю о чем-то…
* * *
Различимо ли с высоты августовской ненастной листвы возмущенье иль возвещенье, порождающее ощущенье, что твоя очнулась душа, с нелюбовью своей и любовью, без защиты, без куража, – всей щенячьей дрожью слепою; всем неведеньем существа своего, не зная, что встретит в высоте, – куда и листва рвется, видимо, неспроста, – где кончаются ропот и трепет?
* * *
Откуда-то ниоткуда ты заслан куда-то сюда – мгновенья щемящее чудо хотя бы узреть навсегда.
Истаивает мгновенье весны… И любви… И дождя… Но требует запечатленья печали своей, уходя…
И детское несогласье твое – со смертью его причислит тебя в одночасье к отступникам мира сего.
Поймает и скрутит забота, та, что никому не видна: единственная свобода – с мироустройством война.
Воюй, как бы не было худо, вкушай череду передряг, вперяясь в свое ниоткуда, в его озаряющий мрак!
_______________________________________________________
Лев Мочалов – поэт, искусствовед, автор книг «Кукушкины годы», «Эмпиреи», «Спираль» и многих других, член Союза писателей Санкт-Петербурга. |