Александр КОМАРОВ |
ДАВАЙ, ДОРОГАЯ, УЕДЕМ
* * *
Давай, дорогая, уедем, уедем подальше от города, ближе к медведям. Быть может, характер медвежий и крут, но, будем надеяться, нас не сожрут.
В деревне, где скучно Онегину Женьке, мы сядем у дома на теплой ступеньке – глядеть в огород, где и лук, и укроп, где солнце над лесом, разящее в лоб.
Пусть где-то пылит и шумит мегаполис, мы ходим с тобою, раздеты по пояс, а к вечеру, как завершатся дела, друг друга разденем совсем догола.
Любовь! Вот для этого только и надо не в городе жить, а в объятиях сада, для счастья себе, и другим не во вред, чтоб стонов и слов не расслышал сосед.
* * *
Не до красы. Ее запасы истощены. Закрыт лимит. Деревьев черные каркасы имеют огорченный вид.
И с каждым днем дома мрачнее, хоть выкрашены в желтый цвет. От измороси сатанея, от жизни ожидаешь бед.
В Манилу бы махнуть не хило, в Бразилию, в низовья Нила, в обетованные места... А здесь – и солнце изменило себе, не греет ни черта!
Все отказало! Не рифмую; на сердце и на небе муть... Ай, как-нибудь перезимую. Перекантуюсь как-нибудь.
* * *
Об осени – ни звука, ни строки: о ней писали многие и много, но, самообещаньям вопреки, потянет проторенная дорога.
Так откровенно явлен цвет любой – зеленый, красный, желтый, голубой, – что исчезает глупая опаска, и осень предстает перед тобой, как новенькая детская раскраска.
* * *
Все друг на дружку непохожи – походкой, ростом, цветом кожи, – озорничают, строят рожи, отчаянные сорванцы. Состарятся, умрут… И что же? О том упоминать негоже: едва копнешь поглубже – Боже! – все черепа – как близнецы!
* * *
Тому причиной не вериги, и не лежанье на боку, что я не ездил дальше Риги и не был далее Баку.
И не страдаю я жестоко, и не страдает мой престиж, что не узрел Владивостока, не пялил зенки на Париж.
Укромнее, чем домоседу, и не придумаешь житья. И ежели куда уеду, то – за границу бытия.
* * *
В сосисочной, шашлычной, котлетной и пельменной с закускою отличной и выпивкой отменной с друзьями мы сидели, пока не поседели. А в редких промежутках, между похмелий жутких, мы кое-что читали... Но это все – детали.
Занудная эпоха: парткомы и профкомы над нами зависали... С цензурою знакомы, мы кое-что писали. Порою – и неплохо.
___________________________________________
Александр Комаров – поэт, автор книг «Штрихи», «Средний возраст» и других, член Союза писателей России |