Андрей ШАЦКОВ |
МАРТ
Брызжет даль белизною и паром. Свежий воздух пьянит, как первач. По поляне блестящим гусаром Проскакал одуревший косач.
Громким писком шальные синицы Нас приветствуют в чащах сосны. Мы на лыжах стоим – у границы. У границы зимы и весны!
И в капельном, разбуженном шуме В синеве высоко-высоко Облаков боевые ушкуи Мчат под звонкие гусли Садко…
Незабвенные детские были. Заповедного счастья миры… Что ж вы голову так забелили Сорок зазимков с этой поры?
Где вы тонкие пальчики – спички, Растопившие лед без следа? Но несутся, звеня, электрички В те родные места и года:
Где жилось с ощущеньем азарта, Где дышалось легко на бегу В первых днях долгожданного марта, По последней лыжне на снегу!
* * *
Где коршуны размером с журавля, А журавли – крылатей серафимов: Гранит и хвоя, севера земля, Да три столба подпоркой небу – дымов.
А до Чудского будет сорок верст. До заповедной Луги – двадцать с гаком. И на юру кладбищенский погост Трехперстьем храма, запечатан знаком…
Пока гудит Россия, как вокзал. И брань на шее виснет, как верига, Я эту землю в узелок связал, И крест не бросил в реку, как расстрига.
Чтоб не разбилась лодка бытия, Чтоб не прервалась связь отца и сына, Родной стезёй, по грани острия, Вернусь в края, где мира сердцевина.
Где по минутам слажен день да век, И нет конца утиному угодью… И поплывет деревня, как ковчег По хлынувшему ливнем половодью.
* * *
Задолго до Светлого праздника вешнего От комля столба у заставы стоящего, Под кашель простуженный старого лешего, И шорохи льда переправы мостящего,
Метет по дорогам пурга-околесица, Но дело неметно, как водится исстари. Опять начинается месяцев лествица От печки, где ели горят серебристые.
Беременна прошлого года загадками, Пришла января суетливая проза. Опять Рождество с надоевшими святками. Опять на Крещенье не будет мороза.
Под утро опять одолеет бессонница. И скрип половиц под шагами неслышными. И дело к разлуке негаданной клонится. Печальной разлуке под старыми вишнями.
И Виевы веки сомкнутся усталые. Века разомкнутся в пространстве и времени. И лишь снегириные сполохи алые Рассыплются искрами в траурной темени…
Но звон колокольный густою октавою Разбудит вчерашние сумерки синие. Я в них остаюсь за чертой, за заставою, А вам – сыновья, завещаю Россию!
Где никнут березы над прахом отеческим, Над зимником битым стальными полозьями В края, где не пахнет жильем человеческим, И звезды висят самоцветными гроздьями –
Над русской землею, как ворот распахнутой, От скал, где бушует волна океанная, До степи полынной, нагайкой распаханной, Где Разина песня звучит окаянная!
_______________________________________________
Андрей Шацков – поэт, кавалер ордена преп. Сергия Радонежского, лауреат многих литературных премий, автор девяти книг, член Союза писателей России.
|