Борис ГРИГОРИН |
СО СТРАХОМ РЫЦАРЬ И УПРЕКОМ
Со страхом рыцарь и упреком, И с простатитом и артрозом, Гонец от Пушкина и Блока, Буквально, – соловей и роза.
Он почему бывает бедным? Не потому, что нету денег, Без лат и без щита победных. Куда он, собственно, их денет?
Он даже, может быть, бездарный, И с кругозором нешироким. И на сегодня он без дамы. Зато со страхом и упреком.
НЛО
Какой же ты любимый? Ты – забытый, Как стих написан и как песня спет, Отыгранный, и сказочный, и битый. Тебя, по сути, в жизни больше нет.
Ты, в шесть утра встающий на работу, Всё помнящий кому-нибудь назло, Солдат войны полов, четвертой роты, – Увидел как-то в небе НЛО.
С тех пор решив отслеживать свой возраст, Как астроном следит метеорит, Ты вдруг открыл, что внутренний есть космос, Где ни одна звезда не говорит.
Любовь
Долготерпит, милосердствует, завидует, превозносится, гордится иногда, у иных кончается, светило двигает и другие звезды… и тогда долго терпит снова, милосердствует, больше не гордится, не прево- зносится, не самоедствует, будь ты хоть Манон, как у Прево. Покрывает и ножей не точит, и морочит иногда по три человека… Я не помню точно, – Первое к Коринфянам смотри.
* * *
Окажется важным на старости лет Чего никогда добровольно не делал – Отслеживать в ванной оставленный свет, Наличие в сумочке дочери денег. Газеты читать и мечтать о стране, Лет двадцать назад затонувшей в болоте, Решить на катушки смотать мулине, – Полмесяца занятость, как на работе, – И внуку рассказывать, как о себе, О том человеке, которым ты не был… И путать реальное с бывшим во сне. И долго, подробно рассматривать небо.
Спичка
В руке не чашка по привычке, Не рюмка, полная вина, – А ты задумайся со спичкой И посмотри, как мысль длинна.
Так с лампой масляной Психея Однажды к богу пробралась, И засмотрелась, не умея Задуматься, – и обожглась.
* * *
А старым Пушкин был бы добродушный и снисходительный ко всяким сволочам, но вряд ли тонкий, правильный и душный, не спящий, как вам надо, по ночам. Я думаю, что гений и злодейство уравновесили бы к вечеру его. Чего не ждать от пишущего? Действий и нимба, осенившего чело. Стихов, возможно, было бы не густо: не Гете все-таки, не Фет… Но был бы предоставлен шанс искусству в жизнь превратиться…Нет, так нет.
* * *
Холодок, ползущий по спине, То есть в самом недоступном месте. Это подбираются ко мне Страшные какие-нибудь вести.
Это не почешешь пятерней, Это не похлопаешь ладошкой, Это как-то ночью повернет С боку на бок – памятью о прошлом.
Потому-то и включаешь свет, Начинаешь жить, как говорится. Будущего не было и нет. Значит, в прошлом что-нибудь случится.
* * *
Копить, что не относится ко мне, что сделано из золота незлого, копить хоть снег, хотя бы вид в окне, тебя с другим, себя другого.
Прощеньем, видишь, больше, чем трудом, и копится загробная валюта, откладывая что-то на потом: туда-сюда, верней, туда отсюда.
Так с ничего становишься нежней к другим, со сквером или зданьем, и любишь, скажем, Вену, так как с ней не связан ни одним воспоминаньем.
* * *
Кичишься тем, чем раньше не кичился: Сегодня ночью спал, с утра поел. Я радостям простым вдруг научился – Что на работу вовремя успел, Что за квартиру плачено, что книгу Вернул хозяину, хотя не дочитал. Я больше не держу в кармане фигу, Я честно фигу людям показал. Не плод, а комбинация из пальцев, – Особенно, когда играют гимн, И предлагают в проруби купаться – С хоругвью, с троеперстием нагим.
_______________________________________________
Борис Григорин – поэт, автор книг «Межсезонье», «Закрытие фонтанов», «Пробная зима», член Союза писателей Санкт-Петербурга.
|