Стихи о том, как автор, скорбно стеная,

разбирал свою библиотеку

Валентине Ботевой

О библиотека моя, наказанье мое!

Возжаждала знания – вот и хлебаю ковшами.

К полуночи что-то трещит и пищит за ушами,

И в слабую маковку злобно долбит воронье.

О дух пресвятой, просвещения век золотой!

Сколь прян твой настой, в коем смешаны буквы и числа!

В руках моих чаша с эссенцией чистого смысла.

Чтоб к ночи нарезаться, хватит одной запятой.

О мудрые истины – истинно, слаб человек:

Не выпить до донышка – великовата посуда.

Всё в печку. Оставить бы только Серебряный век,

И ложкой серебряной черпать и черпать оттуда...

Случайный дым

«Мы – серебро»

М.Ц.

О славные былые времена –

Ни окрика, ни страха, ни запрета.

Вот сигарета снова зажжена.

Какой мне бес подсунул сигарету

И в чарку льет зеленого вина,

Кромсает в плошку яблоки тугие?

И крутит о белесой ностальгии

Запретный кадр из розового сна?

Я не боюсь. Так погоди ж и ты

Меж пыльных строчек малевать кресты

Такого же безрадостного цвета.

Мы – серебро, нас не спалят дотла.

Поскольку жизнь, какой бы ни была,

Боится нас.

И нам – платить за это.