ДОЙДЯ ДО АБРИСА ЗЕМЛИ

Нет, нет, о прошлом – только трепетно,

С улыбкой, светлою слезой,

Случайно горечи сотри пятно,

Незрячий, но и не слепой.

О прошлом, словно о покойнике,

Недобрых слов не говорят,

Года – фарфоровые слоники –

На счастье вытянутся в ряд…

О прошлом – только с восхищением,

Как в небо взгляд издалека,

Когда в закатном освещении

Вдруг оживают облака…

О прошлом – как о светлой просеке:

Не затоптать, не накренить.

О прошлом – как о долгом празднике

Воспоминания хранить,

Забыв, в своем преклонном возрасте

Дойдя до абриса земли,

Что все сегодняшние горести

В том плодородье проросли.

* * *

Из гипса «Девушка с веслом»

То в сквере, то в саду.

Зачем считать бедняжку злом

И подвергать суду

Ее уродство? Было так

Назад десятки лет –

И Мавзолей, и красный флаг,

И всем физкульт-привет.

Не смейся, это не смешно,

Безвкусица и стыд –

Твое наследие. Оно

Тебе принадлежит…

Твой старый дом пошел на слом –

Там место для дворца.

Нет больше «Девушки с веслом»

И нет ее творца.

А жизнь закручена узлом:

Проблемы и дела.

Ты помнишь «Девушку с веслом»?

Красавицей была!

* * *

Оттанцевали, отлюбили,

Отненавидели и впрок

На старость жизнь себе слепили –

Несдобный высохший пирог.

Чего-то мы не рассчитали,

Месили тесто кое-как

И поскупились на детали:

Изюм, орехи или мак.

Какие к черту кулинары?

Не сделать чуда без морок.

Лишь заключенному на нары

Не грех подать такой пирог.

А ты мне – прошлое на помощь

В придачу к черствому харчу.

Ты помнишь то? А это помнишь?

Я помню всё, но есть хочу!

* * *

Уезжают друзья, уезжают,

Не в Израиль уже и не в Штаты,

Чемоданчики не загружают

И не копят в дорогу деньжата;

Без игривых мобильников легких,

По которым всегда худо-бедно

Можно голос подать издалека

И услышать мой голос ответный,

Уезжают друзья, улетают,

Уплывают – кому как случится.

Их встречает звезда золотая

И нездешние белые птицы…

До свиданья. К небесным уставам

Привыкайте, не мучась, не маясь,

И спросите – там знают! – когда вам

Ставить чайник, меня принимая…

* * *

Смотри, еще не кончилась черника

В последнюю неделю сентября.

Вот воробей нам что-то прочирикал,

Спросил о чем-то, кажется, тебя.

Ты не ответил, ты его не понял,

Ты чужд его заботам и тоске,

А он трещит, стрекочет, как японец,

На птичьем непонятном языке.

Но мы с тобой пока еще в России,

У нас черника в позднем сентябре

Узоры ярко-синие рисует

На мшистом незатоптанном ковре.

У нас грибы и прочие услады,

И вроде этот самый воробей

Нас ждал сегодня на тропе у сада,

Легко перемахнув через репей.

Он, воробей, и маленький, и узкий,

Он, как дитя, не сдерживает прыть.

Прислушайся: он говорит по-русски –

Он только так умеет говорить.

* * *

Устану ли, расстроюсь, заболею –

К окну подвину кресло иль кровать,

Чтоб видеть, как деревья забелели,

Смотреть на небо и стихи кропать.

Не так уж жизнь печальна, дорогие,

Коль в самый горький час и тяжкий миг

Снисходит к нам природа и стихия,

И свет души, и наш родной язык.

__________________________________________________________

Светлана Розенфельд – поэт, автор поэтических сборников «Так делаются грустные стихи», «Впечатление» и других, член Союза писателей Санкт-Петербурга